Gastronomiche Me MFK Fisher recensione – un cibo di scrittura classico
WH Auden famosa osservazione sullo scrittore MFK Fisher – “non so di qualcuno negli States che scrive meglio di prosa” – è stato premuto in servizio sulla copertina di questa ristampa di Fisher libro più amato Gastronomiche Me (1943). Il potere del soffio sta nel fatto che Auden non stava lodando un altro poeta o anche un romanziere, ma uno scrittore di cibo, una specie concepita in quel momento come insegnante di scienze domestiche con una ricetta fail-safe per il polpettone. Implicito nelle lodi di Auden era il suggerimento che Fisher dovesse essere rimosso da questa categoria e messo al fianco di Hemingway o Faulkner come un praticante letterario a sé stante. In questi giorni avremmo aggirare l’intero business vessato dicendo che l’ibrido di Fisher di scrittura culinaria e di memorie rientra nella categoria del saggio personale, il tipo di cosa che ha lanciato un migliaio di blog e diventato un punto fermo del numero alimentare annuale del New Yorker.
L’unico intoppo con questo è che Fisher – o, per essere formale, Mary Frances Kennedy Fisher – era a verbale come odiare l’idea del saggio personale. Per l’orgogliosa figlia di un giornalista californiano, il termine indicava l’importanza di sé e, peggio, l’eccessiva scrittura. Fisher si vantava di non aver mai fatto più di una bozza, il che, se vero, significa che era un genio. Eccola sul cibo che ha incontrato in Borgogna come sposini negli anni ’30:” Abbiamo mangiato terrine di paté di dieci anni sotto le loro strette croste di grasso ammuffito. Abbiamo addled i nostri palati con snipes appesi così a lungo cadevano dai loro ganci, per essere arrostito poi su cuscini di pane tostato ammorbidito con la pasta delle loro interiora marcite e brandy fine.”
Ciò che Fisher sta facendo qui è molto più che semplicemente descrivere un pasto ricco in una prosa ancora più ricca. Come spiega nella prima pagina del Me Gastronomico ,” I nostri tre bisogni fondamentali, per il cibo e la sicurezza e l’amore, sono così mescolati e mescolati e intrecciati che non possiamo pensare direttamente a uno senza gli altri.”O, come Bee Wilson glossa nella sua breve, ammirante introduzione,” C’è una generosità liberatoria nel modo in cui espone quegli appetiti privati che la maggior parte di noi fatica a nascondere. Nessuno era mai così fiducioso nei propri desideri o così determinato nella sua ricerca per soddisfarli.”
Questo potrebbe sembrare un po ‘lussureggiante, un po’ Mangiare, pregare, Amare, che è sicuramente uno dei discendenti bastardi del Me gastronomico. Ma c’è una differenza importante. Per Fisher procede dal presupposto che tutto e tutti quelli che incontra nella sua odissea è esplicitamente e graficamente sul punto di rivelare le proprie “interiora marcite”. Un autista utile ribalta il bavero accidentalmente per rivelare una spilla partito fascista smalto; le tende pesanti in un ristorante intelligente girare i volti di tutti malva e senape; mentre si mangia una deliziosa bouillabaisse comporta “succhiare un centinaio di strane creature morte dai loro gusci”. Su un treno per la Svizzera, l’amato marito di Fisher, che ha recentemente perso una gamba, si intreccia barcollando lungo il corridoio fino al vagone ristorante dove una volta si muoveva come un uomo forte al circo.
Quando Fisher scrisse il suo libro non stava più divorando pranzi a base di “quei grandi fagioli bianchi, gli italiani gentili sbucciano e mangiano con sale quando sono freschi e teneri”, o seduti in una post-house meravigliandosi di come le patate deliziose possano essere se hai dato loro una mezza possibilità. La ragazza che Man Ray desiderava fotografare a causa della sua struttura ossea era rintanata in una pensione ad Altadena, in California. Recentemente vedova – il marito malato terminale si era sparato-Fisher era fortemente incinta da un uomo che non ha mai nominato. La guerra che aveva visto arrivare in Europa era finalmente arrivata in America e stava consumando i giovani della nazione. Come giustamente sottolinea Wilson, Il Me gastronomico ti fa rabbrividire per la sua profonda familiarità con la morte.
Rileggendolo in questa bella nuova edizione mi colpisce il fatto che sia, soprattutto, un libro queer. Intendo il termine non tanto come Fisher lo ha usato colloquialmente e con noncuranza a metà del secolo scorso, ma come lo impieghiamo oggi, per segnare un lavoro in cui sesso e genere e tutto ciò che è costruito da loro – il mondo intero in altre parole – è in tilt. Da nessuna parte questo è meglio riassunta che in inversione trenchant di Fisher del solito pap circa simpatia per cucinare per i suoi amici, perché li fa sentire a casa. Al contrario, spiega allegramente, il suo obiettivo è quello di dare ai suoi ospiti qualcosa che li farà “dimenticare Casa e tutto ciò che rappresentava”.
In una serie di turni di tavolo abbagliante, Fisher procede a dimostrare la propria queerness in azione. Imbarcandosi alla Scuola per ragazze di Miss Huntingdon nel 1920, ingoia la sua prima ostrica mentre contemporaneamente balla delirante tra le braccia di Olmsted, una ragazza più grande di proporzioni Principe Azzurro. Più tardi, come quella più soupy delle cose, una sposa in luna di miele, si ritrova a scavare bucce d’uva dall’ombelico di una ragazza mentre il suo nuovo marito aspetta la sua porta accanto. Infine, quando si mangia da solo sulla strada per Avallon in Francia, Fisher viene rapito da una cameriera che la tratta “come una schiava”, costringendola a soffocare aringhe in salamoia “carnose come noci fresche” prima di appoggiarsi, con la sua “strana bocca pallida e voluttuosa”, come per un bacio.
E poi c’è il più queer dei capitoli queer, “Finale femminile”. Ormai Fisher è finito in Messico, dove suo fratello minore, David, e sua moglie vivono. David è diventato ossessionato con il cantante in una band mariachi locale, un piccolo uomo monkeyish con un “selvaggio, incrinato” voce che sembra altrettanto senza fiato per David. Nel momento in cui Fisher vede Juanito sa che è biologicamente una donna. È la seconda volta che si sente chiamata a compiere un tale smascheramento. Ci racconta come, da adolescente portata all’ufficio del giornale di suo padre, ha sottolineato che il tipografo a stelle non era un ragazzo normale ma una donna travestita. Mary Frances (il run-insieme nomi cristiani con cui è stata sempre conosciuta suggerimento alla propria doppiezza) è chiaramente disegnato per l’inbetween.
Questo inbetween si estende alla struttura del libro. La tecnica di Fisher è quella di procedere obliquamente in modo che le ossa della sua storia – chi è sposato con chi, chi vive dove, quanti bambini sono in residenza – difficilmente figurino affatto. Invece ci viene data una serie di interludi, lacune nella timeline dove sentimento ed esperienza si riuniscono in piscine profonde. Questa ellissi narrativa può venire attraverso come un po ‘ prendere o lasciare, come se Fisher non può essere preso la briga di precisare le cose per i suoi lettori, che è il motivo per cui, negli ultimi anni, c’è stato qualcosa di un contraccolpo contro il suo snootiness percepito. Ma questo manca il punto.
Fisher ha sempre detto che il suo più grande successo nella vita è stato imparare a entrare in un ristorante e trattarsi come il suo ospite d’onore, ignorando gli sguardi ostili di uomini risentiti e gli sguardi segretamente ammirati di altre donne. E questo è esattamente ciò che raggiunge nel Me gastronomico. Leggere Fisher significa sentire, nelle parole di Wilson, che “anche noi dovremmo essere un po’ più audaci nel nutrirci” e un po ‘ meno infastiditi da ciò che il mondo, con le sue viscere marce, pensa a tutto questo.
* Il Me Gastronomico è pubblicato da Daunt. Per ordinare una copia per £8.49 (RRP £9.99) go to bookshop.theguardian.com or call 0330 333 6846. Free UK p&p over £10, online orders only. Phone orders min p&p of £1.99.
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