Jeg kan godt lide at forestille mig, at han var i et muggen, svagt oplyst kælderrum med billeder af Solich, Callahan, Perlman, play designs, rekruttere profiler og overskrifter med episke Husker-tab, med miles af rødt garn fastgjort mellem dem alle.

en kedelig politisirene græder i det fjerne gennem det lille vindue. En enkelt farvet, rusten vægtbænk sidder midt i rummet. Vi finder Frost sidder ved et gammelt metalbord, beige maling meste tilhugget væk, uforståelig skrabning udhuling meget af overfladen. Et bjerg af krøllede gule notepad papirer er overfyldt omkring en lille skraldespand, da han rasende skribler ud nye legedesign og skærper hans fodbold sind for hans eventuelle tilbagevenden: “Nej (crumple) … Nej (krølle) … Nej!”Det må være bedre. Hurtigere. Mere Osborne. Men med noget ekstra…

han står op igen og rydder hovedet. Noget fanger hjørnet af hans øje, og han glider over, flytter en enkelt stift et par centimeter til venstre på den røde garnvæg, pause i fornyet påskønnelse af dens fine, subtile detaljer. På toppen af en mælkekasse i hjørnet spiller en 20″ tube TV/VCR combo en slidt VHS af 70-punkts Kansas-tabet ved gentagelse, dens lydstyrke er næppe hørbar i baggrunden: “han scorrrreessss, og det er en anden berøring for kans-” han klikker på fjernbetjeningen. Så er det nok. I stilheden, han går tilbage til at skubbe de rustne vægte, hvisker til sig selv “dag for dag… bedre og bedre… dag for dag… bedre og bedre… “

den rytmiske klang af vægtene brydes af den ringende telefon. Nordjylland. Han kunne komme ind i coaching og så måske en dag ville han blive… Frost forbliver tavs og tænker, indtil banen er færdig. Han holder pause og udtaler derefter “…lad os gå.”Han går ud, telefonen svinger stadig fra ledningen.

resten er historie.