det var 1949, et sted lige uden for Istanbul, Tyrkiet. Min fars onkel Yona, som han senere ville blive opkaldt efter, var lige blevet stukket ihjel på gaden. Min bedstefar, en stille og fysisk uimponerende mand, kortlagt et kursus for sin familie. Hans kone, min bedstemor, havde lige født deres sjette barn. De havde en blomstrende gård, akkumulerende rigdom og en voksende følelse af, at de aldrig ville være sikre i deres hjemland. De ville gøre pilgrimsrejse til det nyoprettede Land Israel, besluttede min bedstefar. De ville forlade straks.
transporterer kun fornødenheder og mønt, de ville bruge helt sikre deres sikker passage, de rejste til deres nye hjem. Da de ankom, fandt de et hjem i en lejlighed med et soveværelse med et snavsgulv, blandt de andre fattige sefardiske jøder, der var kommet for at søge tilflugt fra en voksende fjendtlig arabisk verden. De var arabere, kulturelt set, men nu ville de være israelere.i 1950, to år efter Israels nation blev oprettet, blev min far født. Min bedstefar havde åbnet en bås i Machneyuda markedet, gåafstand fra deres lejlighed. Fødevarer var knappe. Rummet var stramt. Drømmen om et nyt liv var endnu ikke blevet en realitet for min familie.
min bedstemor var en imponerende kvinde ved enhver foranstaltning. Hun var høj og stærk. Hun var hård og hård. Hun var en sand matriark. Maden var hendes varme. Min bedstemor mestrer kunsten at bonde mad. Hun forvandlede enkle og ydmyge ingredienser til retter med dyb smag, der beroligede din sjæl og forvandlede dine omstændigheder. Det var ikke tilfældigt, at min bedstemor blev kaldt Simcha, hendes madlavning bragte glæde og fest.
jeg har aldrig brugt meget tid sammen med min mor. Min far var det eneste medlem af hans familie, der forlod Israel til Amerika, og jeg voksede op langt væk fra vores familie. Hun døde, da jeg var fire. Jeg kan huske, hvor jeg stod, da min far fik nyheden. Min mor pakkede sin kuffert, mens jeg så ham hulke. Det var den eneste gang, jeg havde set ham græde.
stadig, min bedstemor og jeg har altid været tæt på. Min far har brugt sit liv på at lave mad. Han begyndte at lære mig at lave mad fra en meget tidlig alder. Længe før jeg forstod teknik eller videnskab, forstod jeg, at min fars Amerikaniserede retter havde min bedstemors tyrkiske sjæl. Den måde, hvorpå ristet paprika smelter til olivenolie, når auberginesalat foldes sammen, er ikke anderledes end den måde, hvorpå chorisosved og frakker farfalle. Det var det, jeg lærte at elske ved mad, hvilket fik det til at føles som noget.
Det israelske køkken står ved en korsvej. Store kokke har introduceret de mange kulturelle retter på nationen til verdens scene, og Amerika har omfavnet vores unikke blanding af middelhavs-og mellemøstlige fødevarer. Nogle af de bedste restauranter i Amerika hylder Israel og alt, hvad det har at tilbyde. Moderne israelsk mad er overalt.
på ægte Israelsk måde har jeg ringe interesse for status. Jeg vil innovere. Jeg vil skabe. Jeg vil tage smagene og frygtløsheden ved israelsk mad og bringe dem et nyt sted. Jeg vil forestille mig igen, Jeg vil krydse grænser. Nu er det tid til at flytte israelske køkken bestået den moderne og ind i fremtiden.
med langt mindre hastende karakter og under langt mindre dramatiske omstændigheder stiller jeg mig selv de samme spørgsmål, som min bedstefar stillede den aften i Tyrkiet; hvad bliver det næste? Hvor skal jeg hen herfra? Hvordan kommer jeg videre? Ligesom han gjorde for næsten 70 år siden, finder jeg mit svar i Simcha.
Introduktion til kommende ‘Simcha’ kogebog, Avi Shemtov.